Ma muse a pris la fuite, partie vers un ailleurs
Où elle espère trouver une tout autre bonheur,
Un auteur plus prolixe et plus intellectuel
Qui lui fera accroire que la vie est plus belle.
Pourquoi me laisse-t-elle dans un tel désarroi ?
Mon talent d'écriture est, certes, maladroit,
Mais je suis bien certain qu'elle ne pourra trouver
Autre part, plus d'amour et de sincérité.
Contrairement à d'autres, ce n'est pas la tristesse
Qui suscite chez moi, cette envie, ce doux stress.
C'est lorsque le bonheur inonde mon esprit
Que j'aiguise mes mots et me noie dans l'écrit.
Dès que la peine est là, rongeant mon appétit,
Je ne peux commencer un quelconque récit.
Ma tête est insensée, j'erre dans la maison,
Ne pouvant rédiger, j'ai vraiment l'air d'un con !
Aussi je reste assis, face à la page blanche,
Me sentant inutile, un peu comme ces dimanches,
Où le temps, immobile, faisant peser les heures,
Préfigurait déjà, l'absence et le malheur.
Dois-je tout arrêter, par manque d'inspiration,
Ou alors continuer mes élucubrations ?
Si elle ne revient pas, me laissant seul ici,
Mes discours ne seront que vils salmigondis.
De me lâcher ainsi, peut-être qu'elle s'amuse.
Il faut lui faire comprendre qu'elle attige, qu'elle abuse.
Que je suis éreinté et que mon âme use
Toute ma volonté à retrouver sa muse !
Si vous la rencontrez, au détour d'un courriel,
D'une ode, d'un recueil, d'un livre ou d'une nouvelle,
Dites lui, je vous prie, qu'il y a à demeure,
Quelqu'un qui se languit et dont saigne le cœur !
Mai 2011
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