A prendre des résolutions,
Petits vœux toujours éphémères
Rien d'autre que des illusions.
A quoi bon croire que ce monde,
Ne pourra qu'aller mieux demain,
Lorsque l'on voit, chaque seconde,
Le sang couler entre nos mains.
A quoi bon dénoncer ces guerres,
Qui depuis des milliers d'années,
Rendent tous les hommes vulgaires,
Et cultivent la cruauté.
A quoi bon parler de l'amour,
Quand la violence et la haine,
Nous oppressant jour après jour,
Enserrent nos cœurs de chaînes.
Comment penser que des écrits,
Apporteront du réconfort,
A ceux que notre monde fuit,
Pour ne pas regarder la mort.
Pourtant la charge du poète,
Est de soulager les douleurs,
De faire taire les tempêtes,
En semant de petites fleurs !
Mais il dénonce tout autant,
Les sombres travers de son temps,
Révélant malicieusement,
Ce qui nous fait crisser les dents.
Alors si mon temps le permet,
J'essayerai de vous offrir,
En quelques vers, deux, trois couplets,
Pour avoir foi en l'avenir.
Si sur la terre, quelque part,
Mes mots ne touchaient qu'un seul cœur,
Pour lui donner un peu d'espoir,
Je serai fier de mon labeur.
Suivant Esope ou Villon,
Et m'aidant de mots anodins,
Je cultiverai l'illusion,
De me sentir poète, enfin !
Janvier 2014
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